Lourdes Paredes Cuellas

Cultura -

El café de media mañana echa humo. En las volutas se disipa una traición aún oculta, como un ciclista con impermeable que le pone mala cara al buen tiempo. Nadie tiene por qué saberlo, pero entre los ciclos del tiempo se esconden ramas que alimentan a otros árboles, lagares llenos de mosto dorado que nadie querrá probar. Tirando del carro se podría llegar al hilo que une las conversaciones. Gente llena de rabia, que exige antes de dar e incumple años de sequía mental. Desligados de la realidad. Endiosados de ellos mismos. Ignorantes de todo lo demás. Propietarios de oosferas que los harán vegetar por los siglos de los siglos. Amén.

La telequinesia nos mantendrá unidos cuando toda comunicación falle. Los discos duros que regirán el mundo harán que nuestras diarias lobotomías sean menos y menos dolorosas, y que heredemos las mismas taras que hicieron zozobrar el barco de nuestros tatarabuelos. Curioso y doloroso aprendizaje el nuestro, rodeado de enlaces que agobian más que aconsejan, que enturbian más que aclaran, que matan más que nacen. Renaceremos sin ayuda. Ayudaremos sin control. Controlaremos sin recompensa. Recompensaremos sin miedo. Temeremos sin remisión. Remitiremos cartas a la desilusión. Desilusionaremos a nuestros hijos. Y a los hijos de nuestros hijos. No hay remedio.

Agarro la fusta y hostigo al oponente más feroz. En su brutalidad, el sibilante hachazo que parte en dos el aire no parece tan definitivo. Todo es cuestión de aplicar el mismo cuento que nos aplicaron a nosotros. He ahí la solución: ama en la misma medida que te desamaron, desarma en tanto te desarmaron, muere de la misma forma que te mataron, y revive con igual fuerza que vivieron los que intentaron amarte. Fin del círculo vicioso. No hay más preguntas, señoría. En un tiempo donde la veracidad y la voracidad se confunden, la velocidad es la forma más inteligente de adaptación y soñar es la mejor manera de mentir. No la más feliz, pero sí la más completa. No se trata solo de empezar el camino, sino de terminarlo como imaginaste en vez de como lo imaginaron. Que nadie piense por nadie. El camino estaba ya trazado y algo nos impedía andar, y sin echar anclas ni repoblar el barbecho causado es harto complicado encontrar vegetación en la que refugiarse. Puede ser una cuestión de efes, léase filosofía finisecular, o de des, entiéndase ditirambos dirigidos, pero hasta llegar a las zetas la senda puede y debe ser infinitamente peligrosa y trufada de engaños. Como debe ser.

¿Qué hacer con todo este texto antes de tirarlo a la basura? En primer lugar, descartarlo, o más bien archivarlo. Es un verbo que siempre me ha gustado más para zanjar una conversación que no necesita de urgencias ni análisis concienzudos. Todas las cosas a las que damos importancia acaban por decepcionarnos de un modo u otro, por eso es preferible abrir el armario de los objetos perdidos de año en año y encontrarnos con un verso sin rima, una estrofa sin sílabas o una metáfora sin frase. La métrica del absurdo. La inercia del sinsentido. La vida, en resumen, y sus funestas consecuencias. Resulta intrigante cuán inmenso puede resultar a los ojos de unos pocos el océano en el que acabas de naufragar y lo minúsculo que acaban siendo tus pensamientos cuando naufragas en él. La marejada ha sido benévola esta vez y no arrastrará galernas en contra. Los barcos que se hunden contigo ya son otra cuestión, y como en los asuntos de estado, no conviene removerla demasiado, el olor podría contaminarnos aún más. Eso suponiendo que no hayamos podido proveernos de ambientador, improvisado antídoto –o imprescindible, según lo olisqueado- contra el mareo de la travesía. No arrojen sus propios despojos al mar, por favor, sean clementes. Fantaseen con un mundo perfecto. Dejen sus residuos junto a los de sus dueños. Huélanse mutuamente y excítense pensando en las tripas del prójimo. Siempre suelen arrastrar restos de mejores digestiones.

Famélicos, turbados y dependientes, buscamos la penúltima dosis (sí, yo soy parte de la tribu) y vendemos a una madre por otra copa. La borrachera nos proveerá de otra resaca histórica, en cuya broma buscaremos las preguntas a las respuestas que unos pocos siguen dando por correctas. Concursemos para empatar. Venzamos para perder. Aplaudamos para participar. Nadie es mejor que nadie pero todos creen haber ganado. Las paredes hablan pero solo tenemos boca para seguir sin escucharnos ni a nosotros mismos. Lo mejor es conversar con ellas y que nos devuelvan el eco con el que llenaremos nuestro discurso. Permítanme mantenerme al margen, hoy no tengo demasiados ánimos de sentirme parte de toda esta farsa.

Y si alguno vuelve hacia abajo su pulgar para hacer caer a los gladiadores, solo les pido que recuerden una cosa: aquí en la arena hay demasiadas garras y muchos otros dedos que juntos forman manos que juntas forman regazos que juntos forman venas que juntas forman corazones. Y algún día pueden unirse para tornar su dedo medio hacia arriba en señal de hartazgo. Entonces la victoria estará mucho más cerca.

Disco del mes: Aretha Franklin – Lady soul

“Unos se atan al amor, otros sogas a su cuello; unos repartiendo tierras, otros comprando veneno”

‘Todos contra todos’, León Benavente (Marxophone, 2013)