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DESDE EL JERGÓN
Publicado el 18 de Julio de 2022, Lunes

J.J. Caballero

Cultura -

Intentar llegar a algún lugar, a alguna parte nueva e inexplorada, sin sufrir el hollín de hollar del hombre ni el trajín del trajear de la especie, es la nueva frustración contemporánea. El sonido del aire es psicodelia para los sentidos, y se dibujan guitarras atmosféricas en las nubes que acompañan nuestro devenir. Las gavias por las que descienden al infierno los tristes de corazón se rompen en mil brazos de grisú incontrolable, y las intoxicaciones derivadas resurgen en evanescencias de espíritus libres y eternos. Tanta poesía rebuscada no es buena, ¿verdad? Ante el riesgo de incomprensión y hartazgo lo mejor es dejar las cosas lo más claras posible y utilizar las letras más simples localizables. No me acusen de evasivo ni mucho menos de pedantería, que es uno de los ocho pecados capitales en caso de que, y ya es un hecho, estos amplíen miras tan perniciosamente como algunos las pensamos. A quienes solo conocemos un camino para contar mentiras se nos deberían perdonar ciertas osadías. Disculpas y culpas encubiertas.

A un alma párvula, apocada y apesadumbrada en su propia agonía, lo mejor es no interpelarla con atavíos verbales inútiles. Hacia dónde queremos ir y a dónde queremos llegar con toda esta zarandaja es algo aún por dilucidar, pero seguiremos en la lucha por comprendernos a nosotros mismos. Los otros, las pieles, los pulmones, las gónadas, ya consagradas a otros menesteres más prosaicos, arderán al viento de la yesca incipiente y nos dejarán amartelados al amanecer y amancebados al atardecer. La gente es así, se abruma y se apremia con suma facilidad cuando los miedos proceden de tantos frentes abiertos y muchas mentes despiertas. Estar a las puras y a las más puras, como venir por delante y por detrás, para que el placer sea doble si se sabe interpretar. Volvemos juntos, de la mano y a trasmano, al pudridero donde el resto de los tiempos nos harán arena infinita y nada absoluta. Al sol las penas con pan se ponen duras. A la sombra las cuitas con miel se hacen rudas. A los fieles de vocación se les acaba la mecha y la paciencia, como un reflejo del deshielo emocional que sufriremos todos, si es que no lo estamos padeciendo ya. Desgaste y empaste. Rescate y empate. Regate y mollate. La vida con vino es como la sangre, que acompaña la letra con esfuerzo y dedicación hasta casi desgastarla. Mensajes y engranajes descubiertos.

Hay galafates de guante negro y entrañas inmaculadas. Orates de bulbo raquídeo afectado y malas conexiones neuronales. De los que dan discursos y lecciones con la desvergüenza justa, que es mucha por desgracia. Esto no se ha acabado, pues desde el preciso momento en que el conocimiento deja paso a las miradas y éstas a las palabras de alabanza, el horizonte se torna oscuro aunque nuestras retinas solo alcancen a detectar tonos claros y amables. Acudimos a la recova como si de una subasta inútil se tratase, y eso que andamos escasos de fondos y en consecuencia de alimentos. La anestesia se resiente y la sinestesia se presiente. Hay un monstruo bajo mi cama que repercute en la dulce espera, y al final acabará poniendo en mi boca una rosa de seda que pinche otros labios por la mañana, cuando el dolor se solape con el deseo. Nada que no hayamos vivido ya desde el inicio de los tiempos. Macilento, propenso a la inopia, intento levantar las piernas en signo de protesta. Por esta y la de todos mis compañeros. Por aquella y la del total de mis compañeras. No hay martingala que valga en el envés de las hojas que reescriben la historia. Allí los versos se transforman en besos y los restos en gestos. En nada nos volveremos todo. En el todo está el reverso de la nada. Opuestos y repuestos recubiertos.

Esos escritos hialinos, con su papel transparente y casi inútil a la vista, solo parecen purrelas destinadas a compensarnos por nuestra falta de previsión  y provisión. Lo preestablecido como margen de lo conseguido. Retirémonos a los marjales profundos, alejémonos de la última reyerta y pasemos a ajustar las cuentas de las puertas y ventanas. En la vindicta que nunca se hará pública se publicarán las nuevas adicciones, ante las que sucumbiremos sin remedio ni ánimo. Es el signo de la era, la marca del destino, la cicatriz del paso de los años. Sin dejar huella, olvidando todo lo inolvidable y revolviendo las tripas de asco. Pereza y corteza reabiertas.

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J.J. Caballero

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